Холст

Художник написал картину.
Она музеям не нужна.
Тряпичный холст, пустой, невинный, как под обоями стена.
Пришел ребенок.
-Что ты видишь?
-Я вижу солнце, вижу дождь.
Зеленый дом под синей крышей и то, что сразу не поймешь...
Пришел голодный.
-Вижу булку, тарелку супа и салат.
Сказал, и скрылся в переулке,
Глотая горечь, сам не рад.
Влюбленный что-то видел тоже, но лишь сконфуженно молчал.
Стоял, не глядя на прохожих, блаженно веки прикрывал.
К ней люди шли, и видел каждый в ней то, чем жил, чего желал.
Всё было так, пока однажды художник умер, холст пропал.
Прошли дожди и снегопады. Апрель уходит. Следом май.
Картина эта где-то рядом, вот только где?
Поди узнай... Она у трапа самолета и в свежести сырой травы...
Так присмотритесь, может, что-то на ней увидите и вы?